ANOS

Eduardo Naranjo

"Maria Antónia sabe que tem de lá ir, que tem de fazer o esforço, tem de lhe ir dar os parabéns, mas quando pensa que tem de enfrentar além dela aquelas duas agripias*, sente um torno apertando-lhe as entranhas, encosta-se à parede, dobra-se com a dor, sabendo que está sozinha, sempre esteve sozinha quando tinha de a enfrentar, escorregando pela parede abaixo, enrola-se nela própria, gemendo com a dor ou com a incapacidade que sente.
O vale, como é belo o vale quase despido de tudo, meia-dúzia de árvores lá no cimo de um monte e três cavalos, bem arreados, esperando uns ao lado dos outros, impávidos e serenos, transmitindo-lhe essa acalmia. Começa a subir o monte, apanhando uma flor aqui, outra acolá, compondo um ramalhete para lhe dar de presente que é bem melhor que os obrigatórios “feito por mim” que não gosta, por no seu coração não haver amor, só temor e que ela nunca usou ou usará.
Os cavalos esperando por ela, apanhando mais uma flor acolá, outra ali , acabando o ramalhete que lhe entregará, segurando a rédea do cavalo preto, encostando a cabeça no dorso do cavalo branco, passando o braço por cima do cavalo castanho, pensa que já está calma, quando se ouve um rebentamento, os cavalos empinando e assustados desaparecendo, sem olhar para trás por não querer saber o que aconteceu, adivinhando pelas batidas do coração que o medo invade, que está já cercada por todos os lados, sem saber para onde há de fugir, por saber o que vai acontecer, o monte desaparecido, o medo instalado em cada poro, o vale estragado, um torno a apertar-lhe as entranhas, meia-dúzia de árvores sem cavalos, dobrando-se com a dor enquanto eles a agarram, levando-a à sua presença, dizendo que ela não queria ir, que tentava fugir.
Diz que não, que foi só apanhar flores, mostra a mão onde o ramalhete desapareceu, fica a balbuciar, ouvindo-a já com o seu ar de desprezo, olhando-a de cima abaixo, a gritar INGRATA, como tivesse de se prostrar para a vida lhe agradecer.
Volta ao vale de quando era menina, para ver se a sua beleza a acalma, olha em redor à procura dos cavalos ou ao menos da meia-dúzia de árvores lá no cimo do monte, mas Maria Antónia nada encontra a não ser negrume.
Dá por ela no chão, cara suja de lágrimas pela dor ou pela incapacidade que sente, os soluços transformando-se em arranques que lhe saem das entranhas, os arranques passando a vómitos, acabando por sair um monstrozinho esverdeado, cor do medo, viscoso que a tudo se agarra, que as mãos dela puxam com força para que todo saia, mãos que tem de esfregar na terra para se ver livre desse visco
Levanta-se, vira as costas ao vale, sabendo que nunca mais precisará dele e vai enfrentá-la e às duas agripias, que com vozes aflautadas vão deixando cair sementes de ameaças, como quem deixa cair maçãs podres, ou flores desfolhadas com cheiro nauseabundo....
enfrenta-as, Maria Antónia, de mãos vazias, vazias da ansiedade, vazias de tudo, vazia daquela dor que lhe apertava as entranhas
as ameaças escorrendo-lhe pelo corpo abaixo, enfrenta-as sem couraça, sorrindo



*Agripias - é uma palavra que não existe em português, pelo menos não a encontrei no dicionário. Aportuguesei e substantivei o verbo francês Agripper. Poderia ter usado "Agripinas", mas gostei mais do som de agripias